Рывок.

  И снова я. Иду, хотя здесь больше подойдёт слово крадусь, по улице. Глубокая ночь. Двадцать пять минут третьего. Через пять минут я должен быть на месте. В сумке, за спиной, гремят баллоны краски. Точнее два баллона - чёрный и красный. Также в сумке находится обрезок арматуры, тщательно обмотанный чёрной изолентой днём раньше, несколько трафаретов, с изображениями уже успевшими стать известными в этом городе, за которые мне любой жирный блюститель морали и нравственности, без зазрения совести, прострелит голову. Но только потому, что смысл этих надписей, рисунков на стенах, оказался слишком сложным для восприятия его гладких мозгов. Да он вообще ничего подобного не поймёт. Потому что ему "нельзя". "Не привык". И "так не думай". Шнурки на старых конверсах затянуты так, что едва не порвались. Это - на случай бега. На лице чёрная бондана с вечной надписью "Punks not dead". На теле - чёрная толстовка с капюшёном, одетая наизнанку, логотипом анархии вовнутрь, так что люди, которые увидят меня на опознании не смогут сказать что у меня длинные красные волосы. На рукавах толстовки прорезаны отверстия для больших пальцев, а-ля Курт Кобеин. На руках - перчатки без пальцев - для того чтоб не поранить себя при перелезаннии через ограды. Конечно, я мог пойти нормальным путём, без прыжков через заборы, но на улицах много погонов, особенно после наших прошлых вылазок. Они меня просто распнут, в случае чего. Штаны закатаны в районе голени, вновь - на случай бега. Я дошёл до очередного ограждения. Меня периодически потряхивает от переизбытка адреналина. Сажусь на траву, облокотившись на это самое ограждение. Достаю пачку сигарет. В этой пачке - последняя. В сумке есть ещё одна. Перевёрнутая сигарета, табаком вверх. Смотрю на неё. Думаю. Нет, у меня нет не единого сомнения в этой ситуации. Я просто желаю, чтобы всё сложилось хорошо, когда раскуриваю её. Прячу огонёк в руку, излишняя аккуратность, но как говорится - "чем чёрт не шутит". Затяжка за затяжкой. Немного успокаиваюсь. Докуриваю. Тушу об землю. Давлю. Поднимаюсь. Подтягиваю лямки рюкзака поуже, так что он уже давит. Жду. Спустя полминуты в кармане начинает вибрировать мобильник. Старый, с сим картой, специально купленной для этой операции. Телефон старый чтобы не жалко было его потерять. Мало ли что может случиться. Прикрываю свечение монохромного дисплея левой рукой. Читаю сообщение. "1.2.3.Точка". Прекрасно, всё идёт по плану. Улыбаюсь. Нажимаю "Ответить". Печатаю букву "А" и жму "отправить". Кладу телефон в карман джинсов, застёгиваю молнию. Времени больше нет. Я подпрыгиваю и цепляюсь в арматуру забора. Подтягиваюсь. Перекидываю себя через него. Довольно тихое приземление на ноги, но шарики в балончиках краски всё равно несколько раз прозвенели. Сглатываю слюну, прислушиваюсь. Свет фонаря не достаёт до меня, стоящего на полусогнутых ногах у дерева. У меня мало времени. Я обхожу этот чёртов фонарь, прижавшись к забору. До цели, - какие - то пятнадцать метров. В окне этого чёртового здания слабый свет. Крадусь под окном. Выгляжу полным дебилом со стороны. Однозначно. Но мне плевать - получить пулю или сгнить в их исправительных заведениях - страшнее. Да в общем то, меня должны видеть только да человека, и эти люди со мной. Странно, но я уже почти не сомневаюсь, но всё также боюсь. Если что-то пойдёт не так - этот долбаный адреналин поможет мне бежать. С этими мыслями я дохожу до места. Водосточная труба и небольшой длины козырёк здания. Вот теперь страшно до ужаса. Подпрыгиваю, хватаюсь за козырёк. Спортивной формой я никогда не отличался, но сейчас я легко подтягиваюсь и заползаю на этот выступ. Ни звука. Улыбаюсь. Хочется бежать. Оглядываю пространство вокруг себя. Ни звука. Ну вот и надо начинать. Лезу рукой за спину, открываю сумку, на ощупь достаю баллон, другой. Один из трафаретов, новый, специально созданный для этого. Он больше остальных, сложен вдвое. Аккуратно, чтобы шарики звенели как можно тише, встряхиваю баллон с чёрной краской. Смотрю на трафарет. Для меня проходят часы. Наконец, я нажимаю на кнопку, делаю штрихи. Снова и снова. Чёртово шипение! Баллон почти пуст, хотя прошло всего несколько минут. Беру второй. Красный. Делаю тоже самое. Почти всё. Ещё пара штрихов. Всё. Я это сделал! Трясёт ещё сильнее. Излишняя осторожность, но я протираю толстовкой места, где брался за балончики. Аккуратно ставлю их рядом с собой. Ещё секунда и я свисаю с козырька и абсолютно тихо приземляюсь на ноги. Больше ничего не гремит. Крадусь в том же направлении откуда и пришёл. Это даётся с трудом - невыносимо хочется побежать. Прохожу несколько метров, снова я у дерева. Стою и смотрю в сторону моего творения. Достаю мобильник. Печатаю "АЯ", жму "отправить". Из-за темноты мой акт вандализма не виден. Но я и так отлично знаю, что этот плевок обществу в лицо прекрасен. Я улыбаюсь, но из-за бонданы это, конечно же не видно. Вдруг слышу щелчки замка... В очередной раз понимаю значение фразы "что-то внутри оборвалось". Разворачиваюсь и прыгаю на забор, одним махом перелетаю его, кто-то кричит "Эй ты, стой!", и что-то ещё, но не слышу. Адреналин пульсирует в висках. Я прекрасно знаю, чем эти ребята вооружены, но всё равно не стоит рисковать. Приземляюсь на землю, неудачно, падаю на руку и бок, вскакиваю, бегу. Врядли они заметили рисунок, но сейчас они так возбуждены произошедшим ранее, что наверное задерживают всех. Два наших вчера попали из-за проверки документов. На бегу разворачиваю сумку и готовлюсь в любой момент выхватить арматуру. Судя по звуку позади он, или один из них, уже перелез забор и бежит за мной. Обычно их двое, но опять, же они могут увеличить их количество из-за наших выходок. Слышу что-то вроде "Стой сука", но мне уже плевать. С разбегу я перепрыгиваю через очередной забор и поворачиваю влево. Моего преследователя, или их, уже не слышно. Спустя приблизительно тридцать метров, на бегу, переодеваю толстовку по - нормальному, срываю бондану и кидаю её в мусорный бак. Бегу. Ещё несколько поворотов. Вижу машину. С виду там никого нет. Подбегаю к ней, и чуть не вырываю дверь, кидаюсь на переднее сидение. "Поехали, бля!" - кричу Снейку. Он жмёт на педаль газа и не включая фары вырывает нас с этой улицы, проезжаем несколько районов, и вот мы уже в переулке. Останавливаемся. Снейк глушит двигатель. Тишина. Фрай, Эйч и Снейк - все смотрят на меня. "Аааа! Я сделал это, блядь! Я всех их сделал! Всех поимел! Блядь!" - бью в истерике по бардачку, смеюсь, смеюсь как могу. Задыхаюсь просто. Эйч протягивает руку бёт по моей, потом Снейк и Фрай. Ктото вручает мне бутылку пива. Открываем каждый - свою. "За это всё!" - бьёмся бутылками, проливая их, выпиваем. Я закуриваю. Параграф пройден: Сопротивление.